我隔岸迟到的灯火

更多时候，我感觉这只是一场梦，总会在一个阴暗抑或晴朗的日子醒来，然后努力的去回忆，去努力把回忆起来的碎片拼凑起来，珍藏，遗忘。
突然，我开始厌倦了写作，每当去看自己的文章时，发现自己像极了一个深宫怨妇，在抱怨这世态炎凉，抱怨这灰色的青春已过半，残存的梦魇，渐渐褪去了颜色，而自己呢，蜷缩在墙角，听着雨，看着风，手机敲打着键盘，还奢侈的希望对方看到的不只是自己苍白的文字，还有，眼角滴落的泪水。
开始发现，自己很愿意做一个倾听者，在听着别人诉说，冥冥中，对自己多了一分信任，那是一种荣誉，也是一种认可，我喜欢那种感觉，多于那种怨妇似的写作。
风刮的很轻，轻到可以听到慢慢撕裂自己的声音，感觉不到疼痛，可心已经在慢慢滴血，是我习惯了这样的疼痛，还是，我慢慢的习惯了这样的挣扎。多少次这样的季节这样的守望，多少次这样的矗立这样的幻想，习惯很可怕，可笑的是我习惯的竟然是疼痛，是伤疤，是这无声的挣扎。你没有看到我的泪水，但我已经哭了。
这个季节是春天吗？好冷，那天的清晨，才发现青葱的小草，我把衣领向上拉起来，才叹了一声，这是春天，我笑了下，信步走过这个花园。花还没开，甚至没有看到一个花蕾。还在开玩笑的问同学，是不是花儿也厌倦了这样的世界，这个世界的这样的季节，这个季节的风风雨雨呢？
想起了还是孩子的时候，那个春天好温暖，太阳好大，跟朋友几个去放风筝，那时的草很绿，现在想起来，绿的有点刺眼，风总是爱不释手的轻抚这这个季节，风筝漫洒着一整个天空下的一整片的绿色。我们仰望，我们大笑，声音似乎回荡了整个世界，让全世界的人知道，我们的信仰，那叫快乐。风筝飞的很高，飘荡在我们年少的天空里，象牙塔中不仅仅有明媚的阳光，还有七彩的云霞，还有，那漫舞的风筝，飘飞的风筝，承载的未知的情缘。